Meu processo criativo geralmente é meio bagunçado e poluído...
********
Esperar até que algo aconteça...
as escadas já estão no fim
não levam ninguém a lugar algum.
Ou carregam, em si, pedaços
da perda, do ontem, da falta
(cada pedaço é só um pedaço).
Qual seria a medida da vontade?
Em que peito vai doer a minha dor?
As batidas na porta
- e os passos de madrugada -
calar-se-ão e perderão a cor
(a cor da casa e das paredes)
O verde morto da falta de desejo.
Eu queria poder subir mais,
ao menos um pouco, só um pouquinho mais.
Ou, talvez, ir até o céu.
(pra que toda estranheza ficasse pra amanhã...)
Quem vai pro céu?
(quem é o céu?)
O banho quente já não serve,
é pouco mais que um suspiro.
Só preciso de um segundo pra saber porque.
(Nenhum lugar... é melhor que o fim).
as escadas já estão no fim
não levam ninguém a lugar algum.
Ou carregam, em si, pedaços
da perda, do ontem, da falta
(cada pedaço é só um pedaço).
Qual seria a medida da vontade?
Em que peito vai doer a minha dor?
As batidas na porta
- e os passos de madrugada -
calar-se-ão e perderão a cor
(a cor da casa e das paredes)
O verde morto da falta de desejo.
Eu queria poder subir mais,
ao menos um pouco, só um pouquinho mais.
Ou, talvez, ir até o céu.
(pra que toda estranheza ficasse pra amanhã...)
Quem vai pro céu?
(quem é o céu?)
O banho quente já não serve,
é pouco mais que um suspiro.
Só preciso de um segundo pra saber porque.
(Nenhum lugar... é melhor que o fim).
Comentários