As poucas coisas...

2011-05-20T12:36:00.001-03:00

Um castelo de areia é construído com muito esforço, às vezes um vento, a água, ou algum desavisado atrapalha, faz voltar atrás, e a gente refaz, com calma e carinho, e quando parece que enfim ele está firme, bem construído, apesar de alguns detalhes imperfeitos, aí vem a chuva forte.

2011-05-18T13:48:00.000-03:00

Pra onde vão todos os nossos planos abandonados, objetos perdidos, promessas equivocadas, vontades acovardadas?

Só a espera

2011-03-05T02:21:00.000-03:00

Só pra variar, insone.
Por perto, música e ronco.

2010-11-06T19:34:00.000-02:00

O gato e o escuro

Mia Couto

Vejam, meus filhos, o gatinho preto, sentado no cimo desta história.
Pois ele nem sempre foi dessa cor.

Conta a mãe dele que, antes, tinha sido amarelo, às malhas e às pintas.

Todos lhe chamavam o Pintalgato.

Diz-se que ficou desta aparência, em totalidade negra, por motivo de um susto.
Vou aqui contar como aconteceu essa trespassagem de claro para escuro.
O caso, vos digo, não é nada claro. Aconteceu assim: o gatinho gostava de passear-se nessa linha onde o dia faz fronteira com a noite. Faz de conta o pôr do Sol fosse um muro. Faz mais de conta ainda os pés felpudos pisassem o poente.
A mãe se afligia e pedia: - Nunca atravesse a luz para o lado de lá. Essa era a aflição dela, que o seu menino passasse além do pôr de algum Sol. O filho dizia que sim, acenava consentindo.
Mas fingia obediência.
Porque o Pintalgato chegava ao poente e espreitava o lado de lá.
Namoriscando o proibido, seus olhos pirilampiscavam.
Certa vez, inspirou coragem e passou uma perna para o lado de lá, onde a noite se enrosca a dormir.
Foi ganhando mais confiança e, de cada vez, se adentrou um bocadinho.
Até que a metade completa dele já passara a fronteira, para além do limite.
Quando regressava de sua desobediência, olhou as patas dianteiras e se assustou.
Estavam pretas, mais que breu.
Escondeu-se num canto, mais enrolado que o pangolim.Não queria ser visto em flagrante escuridão.

Mesmo assim, no dia seguinte, ele insistiu na brincadeira.

E passou mesmo todo inteiro para o lado de além da claridade.

À medida que avançava seu coração tiquetaqueava.

Temia o castigo. Fechou os olhos e andou assim, sobrancelhado, noite adentro. Andou, andou, atravessando a imensa noitidão.

Só quando desaguou na outra margem do tempo ele ousou despersianar os olhos. Olhou o corpo e viu que já nem a si se via. Que aconteceu? Virara cego?

Por que razão o mundo se embrulhava num pano preto?
Chorou.
Chorou.
E chorou.
Pensava que nunca mais regressaria ao seu original formato.
Foi então que ouviu uma voz dizendo:
- Não chore, gatinho.
- Quem é?
- Sou eu, o escuro. Eu é que devia chorar porque olho tudo e não vejo nada.
Sim, o escuro, coitado. Que vida a dele, sempre afastado da luz!
Não era de sentir pena? Por exemplo, ele se entristecia de não enxergar os lindos olhos do bichano. Nem os seus mesmo ele distinguia, olhos pretos em corpo negro. Nada, nem a cauda nem o arco tenso das costas. Nada sobrava de sua anterior gateza.
E o escuro, triste, desabou em lágrimas.
Estava-se naquele desfile de queixas quando se aproximou uma grande gata. Er a mãe do gato desobediente. O gatinho Pintalgato se arredou, receoso que a mãe lhe trouxesse um castigo. Mas a mãe estava ocupada em consolar o escuro. E lhe disse:
- Pois eu dou licença a teus olhos:
fiquem verdes, tão verdes que amarelos.
E os olhos do escuro de amarelaram. E se viram escorrer, enxofrinhas, duas lagriminhas amarelas em fundo preto.
O escuro ainda chorava:
- Sou feio. Não há quem goste de mim.
- Mentira, você é lindo. Tanto como os outros.
- Então porque não figuro nem no arco-íris?
- Você figura no meu arco-íris.
- Os meninos têm medo de mim. Todos têm medo do escuro.
- Os meninos não sabem que o escuro só existe é dentro de nós.
- Não entendo, Dona Gata.
- Dentro de cada um há o seu escuro. E nesse escuro só mora quem lá inventamos. Agora me entende?
- Não estou claro, Dona Gata.
- Não é você que mete medo. Somos nós que enchemos o escuro com nosso medos.
A mãe gata sorriu bondades, ronronou ternuras, esfregou carinho no corpo do escuro.
E foram carícias que ela lhe dedicou, muitas e tantas que o escuro adormeceu. Quando despertou viu que as suas costas estavam das cores todas da luz.
Metade do seu corpo brilhava, arco-iriscando. Afinal?
O espanto ainda o abraçava quando escutou a voz da gata grande:
- Você quer ser meu filho?
O escuro se encolheu, ataratonto.
Filho?
Mas ele nem chegava a ser coisa alguma, nem sequer antecoisa.
- Como posso ser seu filho se eu nem sou gato?
- E quem lhe disse que não é?
E o escuro sacudiu o corpo e sentiu a cauda, serpenteando o espaço. Esticou a perna e viu brilhar as unhas, disparadas como repentinas lâminas.
O Pintalgato até se arrepiou, vendo um irmão tão recente.
- Mas, mãe:
sou irmão disso aí?
- Duvida, Pintalgatito?
Pois vou-lhe provar que sou mãe dos dois.
Olhe bem para os meus olhos e verá.
Pintalgato fitou o fundo dos olhos da sua mãe, como se se debruçasse num poço escuro. De rompante, quase se derrubou, lhe surgiu como que um relâmpago atravessando a noite.
Pintalgato acordou, todo estremolhado, e viu que, afinal, tudo tinha sido um sonho. Chamou pela mãe. Ela se aproximou e ele notou seus olhos, viu uma estranheza nunca antes reparada. Quando olhava o escuro, a mãe ficava com os olhos pretos. Pareciam encheram de escuro. Como se engravidassem de breu, a abarrotar de pupilas.
Ante a luz, porém, seus olhos todos se amarelavam, claros e luminosos, salvo uma estreitinha fenda preta.
Então, o gatinho Pintalgato espreitou nessa fenda escura como se vislumbrasse o abismo.
Por detrás dessa fenda o que é que ele viu?
Adivinham?
Pois ele viu um gato preto, enroscado do outro lado do mundo.

*****************

feriado

2010-11-02T14:15:00.000-02:00

Há quase dois dias que meu ouvido não me deixa esquecer que ele existe. E é, definitivamente, como um rio caudaloso e com correnteza. Há quase dois dias que o tempo em que estou em casa é passado na cama, com o computador ou com o violão no colo. E sempre com bichos ronronantes.
O feriado dá sono. E dormir é um bom modo de esquecer esse ruído que não me abandona há dias.

rascunho

2010-10-31T12:48:00.000-02:00

Faz mais de duas horas que parece que tenho um rio dentro do ouvido... já me distraí com outras coisas, mas a água não pára de correr ruidosamente dentro da minha cabeça... esse som angustiante pra um fim de dia de suposto descanso me fez ter vontade de escrever. mas escrever assim, sem muito rumo nem receita. sem ser poema, sem ser prosa. com jeito de só uma prosa de vizinhos e chimarrão, sem comprometimento com modos prévios ou opinião alheia. tenho agora duas felinas por perto, um violão dormindo do meu lado na cama, o ruído da água do meu rio e o ruído da água que uma das gatas bebe na tigela. tenho lembrança de creme dental no céu da boca, o que me faz lembrar que pretendia logo dormir, tenho a respiração frouxa e os dentes presos por metais que fazem a cabeça doer. tenho o calor do laptop na barriga e as mãos um tanto ressecadas de limpar as flores de corte no trabalho. tenho um diálogo na lembrança. já não sei se isso é um rio ou a água do chuveiro quando uso a touca recheada de bolinhas de isopor no banho. não escrevo mais, acho que desaprendi. sempre pensei que poemas surgissem espontaneamente, como esse rio. ou chuveiro. lembrei que tenho um trabalho que me espera amanhã. amanhã é domingo, mas não qualquer domingo. tenho trabalho amanhã. quando escrevo, raramente é sobre as pessoas da minha vida. tenho algumas, poucas, pode-se dizer, pessoas da minha vida. e se não escrevo sobre, não significa que elas não sejam essenciais na vida que levo. só não sou muito sentimental. eu tive medo de me tornar piegas a vida toda. por isso não falo muito. medo de ser piegas não me ajudou a não ser piegas. acho que fui até em momentos em que não devia. e deixei de ser quando seria perdoável. fazer o quê, ainda hoje procuro caminhos pra me comunicar direito. poucas vezes consegui me comunicar o quanto gostaria, em alguns assuntos. mas essas poucas vezes foram de um valor gigantesco. meu rio é mar, é onda, é espuma. e nele flutua quase tudo que tenho, desde medo até saudade, desde pieguice até silêncio. em algum momento, eu troquei o hábito de atirar palavras pro mundo pelo hábito de engolir palavras, mandar pro estômago. elas viravam mariposas, formigas cortadeiras, todo tipo de ser ou coisa. e me devoravam, de dentro pra fora. acho que consigo ter uma criação cada vez menor de monstros na barriga. porque muitas das palavras que me envenenavam agora são expelidas, e algumas voaram pra algum outro canto do mundo. na certa esperam que meu pensamento as chame de volta. se eu conseguir continuar domesticando-o, elas podem construir casa lá longe. e eu não vou fazer nenhuma visita.
Peguei no sono no meio do caminho. Agora já é o outro dia, e meu ouvido continua com intensa movimentação e ruído, e isso já tá passando do limite. Vou postar isso até aqui, talvez continue mais tarde.

Março, 20, 01:00

2010-03-20T00:40:00.004-03:00

Inspirando nuvens,
Expirando chuva,
Transpirando neve.
Com as ideias e as mãos quase vazias.
Só restam uns poucos grãos
Do que um dia eu quis ser
São grãos de uma especiaria cujo perfume e sabor
não abandonam meu olfato e paladar.
Não sei como se chama,
mas não desaparece assim tão fácilmente.

Tenho tentado escrever
contos, crónicas, novelas
especialmente músicas.
Musicar poemas velhos,
expurgos, palavras brotadas, vomitadas, perdidas
dedicadas
delicadas e grosseiras.
E velhas,
mas minhas,
saídas dos sótãos e porões
e pés de escada.
Odradeks idosos.
Insistentes e incovenientes.

As vezes eu penso que seria melhor não ter passado
Ser eu, hoje, só
Só de pensar nas tantas coisas que iniciei e não segui adiante,
da vontade de não ter sido coisa nenhuma
assim não teria tantas "se eu fosse"
Assim haveria ignorância, mas sossego.

...

2010-02-16T23:59:00.004-02:00

Às vezes, as coisas não são bem como a gente quer. Às vezes, tudo acontece de um jeito diferente daquele que a gente gostaria. E, o que deveria nos fazer bem, faz um mal tremendo. Mas, nem por isso nos é permitido desistir ou deixar de lado por um tempo. Férias nem sempre são opcionais.
*************
Eu estou realmente precisando de férias.

***

2010-01-23T01:21:00.002-02:00

Tinha tanto medo de solidão
que nem espantava as moscas

(Mia Couto)

(Isso nao é meu, mas eu queria que fosse)

Oração para um novo ano

2009-12-31T21:57:00.005-02:00

Que o ano que se inicia seja infinitamente melhor que este que termina. E que essa mudança não seja promovida pelos deuses, ou pelos astros, mas por cada um de nós.
Que nós possamos seguir em frente sem permanecer acorrentados a erros passados.
Que nosso amor próprio não seja tão pequeno a ponto de permitir que nos esqueçamos de nós mesmos. Mas, que não seja tão inflado a ponto de não nos permitir o aprendizado com nosso sofrimento.
Que o encantamento infantil não abandone nosso olhar - se não houver mais tempo, então, que retorne ao nosso coração.
Que sejamos capazes de perdoar, acolher, orientar e compreender.
Que percebamos em cada ser vivo a essência divina existente em tudo e em todos.
Que fiquemos gratos e surpresos a cada despertar, por cada novo dia, pouco importando se esse é de calor, gelado ou chuvoso.
Que não nos esqueçamos um dia sequer de quem somos, e de que somos pequenos.
Que façamos nosso trabalho como um artista: com paixão e criatividade.
Que a cada dia possamos demonstrar, àqueles que são importantes, o quanto o são.
Que mantenhamos a consciência do quanto precisamos caminhar e crescer, constantemente.
Que nossos olhos não enganem nosso coração, e que nosso coração mantenha-se corajoso e terno.
Que nos entreguemos a nossos amores e a nossas tarefas sem medo e com verdade, sem perder a clareza e a serenidade.
Que consigamos enxergar a beleza das pequenas coisas - e também das não tão pequenas - e de todas as pessoas, independente do que nossa visão encontrar.
E, enfim, que cheguemos a outros novos inícios com mais força, mais amor, mais consciência, mais liberdade das grades que aprisionam nossa essência.

fugas

2009-12-14T04:12:00.003-02:00

Eu quero dizer, não sei o que
Tem coisas demais aqui querendo sair, são tantas que uma impede a outra de passar pela porta
Desorganizadas, essas coisas todas não saem
e ficam, presas, fugindo aos poucos pelas janelas
e delas não sobra nem vestígio
nem uma mancha na parede de um dedo sujo de tinta
pra se reconhecer uma impressão digital
nem uma sombra ou um rastro de terra seca solta da sola do sapato
nem um cheiro
nada.
Por isso que quero dizer tanta coisa
e digo muitos silêncios.

Esquecimento

2009-12-14T04:00:00.003-02:00

Eu já vivi em um mundo que me esqueceu. Se não, quero que esqueça.
No mundo em que eu vivi, as pessoas são só brinquedos que perdem a graça em poucos dias, ou horas, e em seguida são deixadas de lado e esquecidas. Ainda bem. Prefiro desaparecer desse mundo e ser como se não tivesse havido.
Minha cor e meu olhar desapareceram.
Meus movimentos desapareceram.
Até minha voz tornou-se nem memória.
O mundo que me esqueceu não mais é pra lembrar de mim. Melhor que me esqueça, embora eu não consiga esquece-lo.
Não há mundo descartavel e inesquecivel como aquele mundo em que vivi.
Vivi pouco nesse mundo, mas o bastante pra querer ser esquecida, apesar dele permanecer sempre lembrado.
Que o mundo em que eu vivi me esqueça. Que não me reconheça. Que não tome conhecimento de mim.
Só, do mundo em que eu vivi, quero só que a arte não me abandone, nem me esqueça, nem me deixe de lado, nem escape da minha memória.
A cor, o olhar, o movimento, a voz, a palavra que a arte me deu não podem esquecer de mim.

Muito por fazer

2009-10-24T21:59:00.002-02:00

Tenho ainda muitos tijolos a empilhar,
incontáveis passos pra andar,
extensos caminhos a percorrer.
Tenho ainda muitos muros a derrubar,
inimagináveis vôos,
Inúmeros trajetos.
Tenho ainda montes de eus pra descobrir,
todos pra vencer,
Milhares de bons pedaços de mim,
Atrapalhados,
Desequilibrados,
Desrespeitados,
Em algum lugar.

Pulso

2009-09-25T00:01:00.003-03:00

Os dedos são dez
nas mãos
mais dez nos pés.
Dois pés, dois joelhos, dois ouvidos.
Dois metros quadrados de pele,
cinco milhões de pelos.
Noventa e sete mil
quilômetros de veias
artérias, vasos.
Uma boca, trinta e dois dentes.
E fome.
Dois olhos, milhões de lágrimas.
Um coração,
cento e dez mil batidas
em vinte e quatro horas.
Ou mais.
Centenas de constelações.
Ou milhares
de sardas.
Dezessete mil litros de ar
em um dia.
E ainda assim
tanto de falta de fôlego.

2009-09-08T13:20:00.002-03:00

Será que vai ser assim pra sempre?

Terrinha

2009-08-26T00:42:00.001-03:00

Um pouco de Ametista do Sul, pra quem não conhece.

Impressão do agora

2009-07-18T01:55:00.002-03:00

Uma felina no alto
Outra macia no macio da cama
Respiração e bocejo
Olhos cansados e
diminuídos pela claridade
Sono com vontade de ficar
aqui
Conversa
pausada
Frio
Rinite alérgica lenço de papel
Bagunça de leve
em redor
uma cama desarrumada
esperando...

Pra ver

2009-04-20T12:15:00.003-03:00

Sun been down for days
A pretty flower in a vase
A slipper by the fireplace
A cello lying in its case

Soon she's down the stairs
Her morning elegance she wears
The sound of water makes her dream
Awoken by a cloud of steam
She pours a daydream in a cup
A spoon of sugar sweetens up

And she fights for her life
as she puts on her coat
And she fights for her life on the train
She looks at the rain
as it pours
And she fights for her life
as she goes in a store
with a thought she has caught
by a thread
she pays for the bread
and she goesÂ…
Nobody knows

Sun been down for days
A winter melody she plays
The thunder makes her contemplate
She hears a noise behind the gate
Perhaps a letter with a dove
Perhaps a stranger she could love

And she fights for her life
as she puts on her coat
And she fights for her life on the train
She looks at the rain
as it pours
And she fights for her life
as she goes in a store
with a thought she has caught
by a thread
she pays for the bread
and she goesÂ…
Nobody knows

And she fights for her life
as she puts on her coat
And she fights for her life on the train
She looks at the rain
as it pours
And she fights for her life
as she goes in a store
where the people are pleasantly
strange
and counting the
change
as she goes…
Nobody knows

2009-02-07T00:26:00.001-02:00

Quero deixar meu coração no fundo de um rio.
De um rio bem fundo.
Esquecê-lo afundado, indefinidamente...
Até que os peixes, vigorosamente,
o devorem.

2009-01-18T12:50:00.001-02:00

- Quero uma vida doce.
E com alguma poesia.

2008-11-30T22:57:00.004-02:00

Apesar de tudo, eu amo.
Apesar de não saber amar,
amo.
Apesar de fazer tudo sempre errado,
amo.
Apesar de destruir tudo que toco,
eu amo.

********

A pedra que tenho no estômago não quer se dissolver.

Até mais

2008-11-30T22:52:00.000-02:00

Assim é a despedida de quem deixou de nos amar.

2008-11-30T02:37:00.003-02:00

Existe um pássaro
azul
no céu...
Que lindo vê-lo
voar.

Vote em mim!!!

2008-11-30T02:31:00.002-02:00

Estou em campanha...
Estou participando de um concurso regional de fotografia...
Vai o link, caso alguém se interesse em votar:
http://www.sicoda.fw.uri.br/concursofotos/
Minha foto é a Imagem 03, vote se achar que deve, pleeeeease!!!

:*

2008-11-30T01:56:00.003-02:00

"Acorde! Não continue a dormir! A noite chegou e foi embora.
Você quer perder também o dia?"

Vi essa frase (ou quase isso), que achei fantástica, em um livro desses de citações...
Fiquei com ela na cabeça o dia todo... não lembro o autor, posto assim que saber quem é.

Muito pouco de muito

2008-11-07T22:10:00.005-02:00

Poucos dias,
Muitas saudades.
Pouco contato,
Muitas afinidades.
Muita vontade,
Pouco acesso.
Pouco tempo,
Muita distância.
às vezes as coisas acontecem de um modo injusto.
********

Segunda feira, 27 de outubro de 2008, 01:19.

2008-10-27T01:16:00.001-02:00

Madrugada.
Silêncio.
Solidão.
Boa companhia.

Eco...

2008-10-25T21:56:00.002-02:00

é impressionante como um dia - menos, algumas horas - fazem diferença na vida da gente...
um pedacinho de vida deixa coisas pra tanto tempo - talvez pra vida toda...
e uma pessoa pode aparecer e acontecer de tal forma que pra sempre deixa saudades...
e vontade de estar perto...
e, mesmo quando a gente já acredita não faz diferença mais, descobre que faz sim...
é impressionante que, embora o tempo pareça passar tão rápido, tão rápido, tão rápido que o fim do dia chega sem que se perceba, dois anos sejam tão imensos... dois anos, que parecem passar tão rápido...
é impressionante a forma como alguém passa a fazer parte do coração da gente em tão pouco tempo, pra tanto tempo...
e o quanto uma saudade possa ser reavivada com algumas poucas palavras...
é, a vida é impressionante...
e as coisas mais difíceis e estranhas e os sentimentos mais teimosos e inexplicáveis a fazem assim...

2008-10-25T21:28:00.003-02:00

Aproveitando um sábado à noite com internet, atualizo o blog. Quero falar de um monte de coisas, não sei se vou conseguir, mas tento...
Primeiro, o motivo do meu sumiço: Desde o dia 07 de outubro, tomo conta da floricultura (e bazar) que eu e minha mãe compramos... tô trabalhando horroooores. Fora o que tem que ser feito de portas fechadas, tipo ornamentar muitos crisântemos (pra Finados) e outras flores...
Eu não tinha flor em casa. Sabia o nome de pouco além de orquídea, rosa, margarida, girassol. Mas tô aprendendo, e adorando.

Segundo, não tenho conseguido escrever. Diferentemente do que vinha acontecendo, tenho pouco tempo, e, quando chego em casa, geralmente tô podre.
Uma coisa na qual acredito é o seguinte: o movimento das coisas em volta da gente acontece a partir de nosso próprio movimento. Foi só eu começar a mexer esse corpo (não mais) mole, muitas coisas têm aparecido pra se fazer. Que bom.

Tenho mais coisas pra dizer...
Depois.

Aqui. Sempre

2008-10-23T12:35:00.002-02:00

Só pra deixar claro: não abandonei isso aqui.
Mas estou quase sem entrar na internet, então, postar tem sido difícil...
As coisas mudaram muito, meu tempo de ócio e tédio já é pouco.

Em breve, escrevo o que há.
Só posso adiantar que é bom.

Infância

2008-09-26T16:49:00.003-03:00

Os soldadinhos de brinquedo
têm medo da guerra?
Querem voltar pra casa
quando em batalha?

As bonecas choram?
O próprio abandono,
a saudade de casa,
o desequilíbrio,
a cara rabiscada?
O corte que expõe as entranhas,
o membro mutilado?
O vestido sujo, rasgado?

No vaivem do balanço,
eram a boneca, o soldado...

Não mais.

Brigitte Bardot

2008-09-26T15:48:00.001-03:00

a saudade
é um trem de metrô
subterrâneo obscuro
escuro claro
é um trem de metrô
a saudade
é prego parafuso
quanto mais aperta
tanto mais difícil arrancar
a saudade
é um filme sem cor
que meu coração quer ver colorido

a saudade
é uma colcha velha
que cobriu um dia
numa noite fria
nosso amor em brasa
a saudade
é brigitte bardot
acenando com a mão
num filme muito antigo

A saudade vem chegando
A tristeza me acompanha!
Só porque... só porque...
O meu amor morreu
Na virada da montanha
O meu amor morreu
Na virada da montanha
E quem passa na cidade
Vê no alto
A casa de sapé
Ainda...
A trepadeira no carramanchão
Amor-perfeito pelo chão
Em quantidade...

(Zeca Baleiro)

Procrastinação

2008-09-25T13:17:00.004-03:00

às vezes tenho muito pra falar,
e nada acontece.
mantenho-me calada,
o verbo volta da garganta,
transforma-se em formigas no estômago.

às vezes tenho o mundo a andar,
e nada acontece.
mantenho-me imóvel,
o peso do corpo deixa os pés,
sento, repouso, esqueço.

às vezes tenho dezenas de cartas,
emails, bilhetes, recados,
que quero escrever, mas
ao invés disso,
nada acontece.
mantenho-me muda,
as tentativas transformam-se em rabiscos,
desenhos infantis e cheios de espirais,
ou, repetidamente,
palavras soltas que só eu sei o que significam.

às vezes, tenho tudo a fazer,
e nada acontece.
medrosa, preguiçosa,
mantenho-me ali,
no mesmo lugar de antes.
paro, estaciono,
até que não saiba mais onde ir.
ou, que não haja mais tempo,
e tudo é feito da forma mais rápida
e que não me satisfaz.

Desde há algum tempo,
a procrastinação me é um sério problema.

2008-09-24T13:23:00.001-03:00

Balada de Agosto

Lá fora a chuva desaba e aqui no meu rosto
Cinzas de agosto e na mesa o vinho derramado
Tanto orgulho que não meço
O remorso das palavras
Que não digo
Mesmo na luz não há quem possa
Se esconder do escuro
Duro caminho o vento a voz da tempestade
No filme ou na novela
É o disfarce que revela o bandido
Meu coração vive cheio de amor e deserto
Perto de ti dança a minha alma desarmada
Nada peço ao sol que brilha
Se o mar é uma armadilha
Nos teus olhos

(Zeca Baleiro)

Processo

2008-09-21T23:13:00.003-03:00

Meu processo criativo geralmente é meio bagunçado e poluído...

********

Esperar até que algo aconteça...
as escadas já estão no fim
não levam ninguém a lugar algum.

Ou carregam, em si, pedaços
da perda, do ontem, da falta
(cada pedaço é só um pedaço).

Qual seria a medida da vontade?
Em que peito vai doer a minha dor?

As batidas na porta
- e os passos de madrugada -
calar-se-ão e perderão a cor
(a cor da casa e das paredes)
O verde morto da falta de desejo.

Eu queria poder subir mais,
ao menos um pouco, só um pouquinho mais.
Ou, talvez, ir até o céu.
(pra que toda estranheza ficasse pra amanhã...)
Quem vai pro céu?
(quem é o céu?)

O banho quente já não serve,
é pouco mais que um suspiro.
Só preciso de um segundo pra saber porque.

(Nenhum lugar... é melhor que o fim).

Semana

2008-09-15T18:14:00.002-03:00

De sábado passado até o próximo, aparecerei pouco. É Semana Farroupilha. Apesar de considerar o motivo disso tudo um tanto contraditório, o espírito de união e as reuniões gastronômicas dessa época valem a pena...

Ou seja, nessa semana, estarei mais fora de casa, nos acampamentos. Mais adiante, pra quem não conhece essa manifestação cultural aqui do sul, posto algumas fotos.

Contradição

2008-09-11T19:02:00.003-03:00

Não te enxergo,

mas te vejo.

Não te toco,

nem te abraço,

mas sinto teu cheiro

e mergulho os dedos nos teus cabelos.

Não te ouço,

mas tua voz ecoa

no meu sono

e na minha insônia.

Não te digo nada,

mas quero que saibas de tanta coisa.

Não sei o que quero,

e o que queres

nem quem és,

mas sei que te quero bem.

E sei que te quero perto.

E sei que te quero.

(An)dança

2008-09-10T13:47:00.004-03:00

a dança

dos corpos

dos olhos

dos lábios

o movimento

das mãos

das vestes

dos sons

a vida

posta

exposta

esquecida

só passada,

vivida

escondidos,

dançamos,

com os corpos, com os olhos, com os lábios.

nos movemos,

suspiramos,

respiramos,

resistimos

e a vida,

dança,

move-se,

suspira,

conspira

compõe-se

alimenta-se

de nós,

os corpos, os olhos, os lábios,

os suspiros, respiros,

as danças, os sons

a vida dança

e nos embala

no dois e dois

de suas canções.

(Mu)danças

2008-09-10T12:43:00.003-03:00

O mundo muda

Nós mudamos.

Eu, você, nossos desejos

nossas preferências,

nossas palavras mudam.

Nosso jeito de dizer estas palavras

muda.

Continuamos a ficar

mais velhos,

mais saudosos,

com os olhos postos

ainda um no outro.

E o mundo,

e as coisas,

mudam,

sem parar.

E nós, mudados,

não mudamos

o destino das palavras.

Mudadas palavras mudas.

Mais um pouco

2008-09-09T12:03:00.006-03:00

Minha mania de guardar papéis da vida toda às vezes serve pra algo. Eis um pouco mais da Lara de Lemos, como prometido. Encontrei em folhas amareladas, copiados à caneta. Posto alguns deles, já que tem bem mais que o que lembrava.

Vidafora

Tudo o que vivi

Vidafora

pranto

pressentimento

cansaço

febre tersã

terçol

torcicolo

tropeço

dor de corte

cotovelo

dor de dente

dor de vazio

de abandono

de ferida

de apostema

foi semente

deste verso

foi adubo

de poema.

********

Urdidura do canto

Vivo de olhos atentos.

No meio do vento

recomponho palavras

coso pensamentos.

Escondo minhas asas

nas telhas do tempo.

********

Poema do amor demais

Que faço do meu poema

Recado para ninguém?

Que faço dessa canção

nos limites do caminho

- esquife, cal, terra, chão?

Que faço do vôo cego

dessa fúria

dessa sanha

de abraçar o inabraçável

e transcender o meu ontem?

(Amar é transbordar

é transgredir

é ampliar-se

até as imprevisíveis fronteiras

do homem)

Que faço, por Deus, que faço

dessa dor do muito?

********

Da alegria

Todos os ontens passaram

sem deixar traço

ou traça

Agora só amanhãs

claros, simples

de graça.

Lara

2008-09-07T14:31:00.000-03:00

Li algumas coisas da Lara de Lemos, que até então não conhecia, quando estava já no ensino médio.

Junto com o Quintana, ela é certamente um de meus poetas favoritos. Lembro que a maneira de Lara de compor os poemas ficou marcada em mim e influenciou em muitas de minhas tentativas literárias, desde então.

Agora, há tempos não lia nada escrito por ela. Por isso, busquei algo na internet, e posto aqui. É algo pra ser dividido com outros.

Amor/ódio

O amor nos dói
nos mói
nos fragmenta.

Difícil compreendê-lo
entre mós
e moendas.

Onde somos
o sumo de algo
triturado.

Difícil amar assim
cortado
em meios.

**************

Ás vezes
as palavras se armam
de gumes agudos,
lâminas de aço,
ira de gatilhos,
alçapões de pássaros.

É preciso esquecer
o passado, o pânico
de perder o abraço,
o momento de doer
da ausência, o remorso.

Destruir um amor antigo
requer ímpeto, fúria,
cólera, sigilo.
Desferir a seta no exato
momento de atingir o alvo
e despedaçá-lo.

Achei poucos poemas dela na internet. Por estes, créditos ao blog Arquipélago do silêncio (.blogspot.com). Mais adiante resgatarei alguns poemas copiados em cadernos antigos para acrescentar aqui.

Sábado, 23:30

2008-09-07T00:03:00.004-03:00

Dordegargantasonosemvontadededormirfrionospésenosdedosdasmãos

computadortravadotosseescurosolidãonoturnafaltadeassuntodownload

quenuncaacabaleiturasemblogsinteressantesounãofonesdeouvidopra

nãofazerbarulhovontadedeescreverdeconversarcomalguémquenãoestá

precisobotarpijamaprecisoescovarosdentesprecisoirpracamalogologo

precisodormirmasnãoquerovontadedecomersemfomevontadedeviajar

semdinheirovontadedefugirsemcoragemvontadedenadaedetudocada

coisaaseutempocadaqualcomseuigualcadamacaconoseugalhocadaum

sabeacruzquecarregafrasesfeitaspalavrasinúteisfrasesquedizemnada

tentandodizertudoeonadaeotudosãoamesmaporcariamesmamesma

coisasempresemparadasemdescansosemsossegosemsemmotivospra

rirsemmotivosprachorarsemnadaprapensarsemteroquedizersópalavras

agrupadasilegíveiscansativasvagasnãovaziasapertadassussurradas

gritadascoladasnadademaissóabrigacomosonodisfarçadadeinsônia.

Casulo

2008-09-04T13:38:00.005-03:00

Há um bom dia

nos olhos do sono

abrindo-se na cauda

do bicho com dor.

Dormente, confuso,

trancado à chave.

Envolto na seda.

Entranhas roídas

da causa dos medos.

A queda na grama.

Gramado de carne

- não dói.

********

Do tempo dos casulos na faculdade, em algum dia de 2004.

Sonho

2008-09-04T13:32:00.002-03:00

Um sonho

As coisas mesmas, todas elas

repetem-se

em todos os sonhos.

O mesmo lugar,

desde sempre.

Estrada de chão batido,

terra vermelha,

pedregulhos.

Caminhada.

********

Desde criança sonho com o mesmo lugar. Um lugar em que nunca estive. Às vezes não é exatamente igual, mas sei que faz parte daquele mesmo lugar.

Porém,...

2008-09-02T14:45:00.004-03:00

**********

Pássaro azul,
eu sei que o tempo não pára.
E que só esperar que ele passe
não é justo
com ninguém.
Menos ainda contigo,
que tem asas.
Asas que não quero cortar.
Quero fazer-te livre.
Quero que voes,
que vejas o mundo lá de cima.
E me contes depois.

Meu medo, pássaro,
é que esqueças de mim.

**********

2008-09-01T17:24:00.004-03:00

Não consigo prometer nada.
Nem decidir nada ainda.
Quero, fazer uma longa viagem,
observando cada pedaço do caminho.
********
E não vou fugir,
não posso fugir,
o que posso, por hora,
é oferecer meu silêncio,
meus olhos,
meu pensamento.
********

Conheci um lugar lindo e agradável no sábado, no interior de Iraí, cidade vizinha de Ametista. Na ocasião, estava de vestido de prenda, vestimenta feminina tradicional do Rio Grande do Sul (caso alguém fique em dúvida). Aproveitei pra fazer umas fotos.

Saudades

2008-08-25T16:10:00.000-03:00

Pouco,
bem pouco,
tão pouco,
mas faz tanta falta...

Por quê?

2008-08-23T20:04:00.002-03:00

Escrevo pra dizer o que a voz não diz.

Escrevo pra, depois, saber
a quantas andava meu coração.

Escrevo pra tentar entender
e ultrapassar.

Escrevo pra mim, sempre.
E pra outros poucos, algumas vezes.

Escrevo pra perguntar,
e/ou pra responder.

Escrevo pra mostrar que gosto,
não sou boa de outro jeito.

Escrevo pra fugir,
ou pra assumir de vez.

Escrevo porque preciso,
e nas letras, desfaço-me de muito
do que não quero.

Escrevo pra dizer o que quero.
E pra tentar aceitar quando
o que quero não é possível.

Escrevo pra falar a verdade,
e pra contar minha história.

Escrevo pra sair um pouco de mim
e observar-me lá de fora.

Deslocamento

2008-08-23T19:15:00.003-03:00

Minha casa não é minha, e nem é meu esse lugar.

Elurofilia

2008-08-19T14:15:00.006-03:00

O gato é uma lição

Já viu gato amestrado, de chapeuzinho ridículo, obedecendo às ordens de um pilantra que vive às custas dele? Não! Até o bondoso elefante veste saiote e dança a valsa no circo. O leal cachorro no fundo compreende as agruras do dono e faz a gentileza de ganhar a vida por ele. O leão e o tigre se amesquinham na jaula. Gato não. Ele só aceita uma relação de independência e afeto. E como não cede ao homem, mesmo quando dele depende, é chamado de arrogante, egoísta, safado, espertalhão ou falso. "Falso", porque não aceita a nossa falsidade com ele e só admite afeto com troca e respeito pela sua individualidade. O gato não gosta de alguém porque precisa gostar para se sentir melhor. Ele gosta pelo amor que lhe é próprio, que é dele e ele o dá se quiser.

Quem não se relaciona bem com o próprio inconsciente não entende o gato. Ele aparece, então, como ameaça, porque representa essa relação precária do homem com o (próprio) mistério. O gato não se relaciona com a aparência do homem. Ele vê além, por dentro e pelo avesso. Relaciona-se com a essência. Se o gesto de carinho é medroso ou substitui inaceitáveis (mas existentes) impulsos secretos de agressão, o gato sabe. E se defende do afago. A relação dele é com o que está oculto, guardado e nem nós queremos, sabemos ou podemos ver. Por isso quando surge nele um ato de entrega, de subida no colo ou manifestação de afeto, é algo muito verdadeiro, que não pode ser desdenhado. É um gesto de confiança que honra quem o recebe, pois significa um julgamento.

O homem não sabe ver o gato, mas o gato sabe ver o homem. Se há desarmonia real ou latente, o gato sente. Se há solidão, ele sabe e atenua como pode (ele que enfrenta a própria solidão de maneira muito mais valente que nós). Se há pessoas agressivas em torno ou carregadas de maus fluidos, ele se afasta.

Lição de saúde sexual e sensualidade. Lição de envolvimento amoroso com dedicação integral de vários dias. Lição de organização familiar e de definição de espaço próprio e território pessoal. Lição de anatomia, equilíbrio, desempenho muscular. Lição de salto, lição de silêncio. Lição de descanso. Lição de introversão. Lição de contato com o mistério, com o escuro, com a sombra. Lição de religiosidade sem ícones. Lição de alimentação e requinte. Lição de bom gosto e senso de oportunidade. Lição de vida, enfim, a mais completa, diária, silenciosa, educada, sem cobranças, sem veemências, sem exigências.

O gato é uma chance de interiorização e sabedoria posta pelo mistério à disposição do homem.

(Artur da Távola)

O coração

2008-08-18T18:55:00.005-03:00

Eu já confiei em pessoas que me decepcionaram muito, depois.
Já deixei meus sentimentos muito à mostra, tão à mostra que me tornei vulnerável.
É bem provável que seja por isso que, hoje, tenho dificuldade de falar ou demonstrar amor.

************

Em muitas das vezes em que as portas ficaram abertas, passou um vento forte que deixou tudo de pernas pro ar.
Apesar disso, não deixo de amar.
Não quero parar de amar, jamais.

************

E as portas, mesmo que lentamente, abrem-se e deixam passar a luz.
Ao menos é assim que quero que seja.

************

Eu sinto saudades.

Azul

2008-08-17T00:10:00.003-03:00

A terra é redonda e imensa.
E azul, segundo os satélites e os homens astronautas que a viram do espaço.
Será que o pensamento e o verbo
acontecem ciclicamente,
transformando-se, um dia,
em estrelas, constelações, galáxias?

Não sei.
Assim, tento
transformar tudo em poesia.

Auto-retrato (agora)

2008-08-16T14:44:00.005-03:00

Já fiz muita coisa errada. Impaciente, fiz coisas sem pensar, pensando só na urgência das minhas vontades. Impaciência é um mal meu. E confusão também, ao tentar descobrir, bem rápido, o que fazer. Mas, muitas vezes não sei. Nem o que pensar, menos ainda o que falar.
O silêncio é o meu modo de viver muitas coisas, não sei se por vergonha, por medo, ou por falta do que dizer mesmo. A verdade é que às vezes fico com raiva por não falar o que deveria ser dito.
Sinto que tenho algo a dizer, mas, quando é hora, raramente sei por onde começar.
Por isso fico em silêncio.
No máximo, monossílabas ou algumas palavras sem muito peso, amenidades.
Ou sorrisos, simplesmente.
Sorrisos silenciosos.

*************

No momento, ando sem saber pra onde ir. Minha existência é, agora, um tanto morna, coisa que, por pouco tempo, até aceito. Não sou infeliz assim, desde que isso não se prolongue demais.

2008-08-13T17:07:00.000-03:00

Olho para a frente.
E há pouco que permita ser visto.
Nada, nada de nada acontece.
Por quanto tempo?

Não tenho conseguido escrever quase nada ultimamente... talvez seja tempo de dar uma pausa... ou colocar mais imagens do que palavras aqui.
Foto de uns quatro anos atrás, mais ou menos.

É...

2008-08-12T16:42:00.001-03:00

Cada coisa em seu tempo.

2008-08-10T18:05:00.000-03:00

Sobre a paixão

2008-08-10T13:14:00.000-03:00

Tenho tentado escrever sobre a paixão. Mas não estou satisfeita com o que fiz até agora.
Por isso, decidi postar aqui um trecho de um dos livros que estou lendo, que fala perfeitamente sobre isso, sobre a paixão por ensinar na vida de um professor:

"(...)Por que não somos consumidos pela paixão, por mais irracional que ela seja?
Ah! Como a paixão é doce. Somente os apaixonados sabem viver e morrer. Somente os apaixonados, como D. Quixote, vislumbram batalhas e se entregam a elas. A paixão é o segredo do sentido da vida. E que outra questão mais importante poderá haver? Dizia Camus que o único problema filosófico realmente sério é 'julgar se a vida é digna ou não de ser vivida'.
E ele comenta que, diante de tal questão, todos os problemas fácticos, científicos, perdem o seu sentido. 'Nunca vi ninguém morrer pelo argumento ontológico', ele diz. E Galileu fez muito bem em se retratar perante a Inquisição. Porque a verdade científica não valia uma vida. 'Se a Terra gira em torno do Sol ou se o Sol gira em torno da Terra, é uma questão de profunda indiferença.' 'Por outro lado', ele continua '(...) vejo muitas pessoas morrerem porque julgam que a vida não é digna de ser vivida. Vejo outros, paradoxalmente, sendo mortos por idéias ou ilusões que lhes dão uma razão para viver - razões para viver são também excelentes razões para morrer. Concluo, portanto, que o sentido da vida é a mais urgente das questões' (Albert Camus, The myth of sisyphus, 1955).
Eu me atrevo a dizer que o fantasma que nos assusta e que nos causa pesadelos mesmo antes de adormecer, o fantasma que nos faz contar, apressados, os anos que ainda nos faltam para a aposentadoria, é a absoluta falta de amor e paixão, o absoluto enfado das rotinas do professor. E por mais força que façamos, não descobrimos aí uma razão para viver e morrer."

(Rubem Alves, Conversas com quem gosta de ensinar. Pp. 27-28)

Acho que não conseguiria, hoje, escrever algo que ilustrasse melhor o que penso a respeito da paixão, seja ela pelo ato de ensinar ou pela vida. Então, faço minhas as palavras do Rubem Alves.

Da tristeza

2008-08-09T16:13:00.000-03:00

Há alguns dias, eu estava em busca de senso de humor. Queria escrever coisas bem-humoradas, engraçadas, essas coisas.
Descobri, logo depois, um outro blog de alguém que não escreve com humor, em grande parte das vezes, e sim com uma certa tristeza, uma melancolia bonita. Ouvi, também, de um amigo, um trecho do Douglas Adams que dizia que tem muita gente fazendo humor por aí, e que é preciso que se fale sério também. (Se eu estiver errada, Paulus, me corrige)
Vi que não preciso querer escrever comédia, percebi que cada um tem um jeito. E esse é o meu jeito. Sempre preferi filmes dramáticos.
Percebi também que a tristeza sabe ser tão - ou mais - bela que escritos que nos fazem rir.
O que não pode, como diz Drummond, é perder tempo a mentir. E acho que é na verdade que reside a beleza. Seja ela triste, dramática, melancólica, engraçada, o que for.
Ao menos no meu exercício de criar - linha, cor, palavra - é a verdade que tem que estar sempre lá. A minha verdade.

Pré-conceito

2008-08-09T16:01:00.000-03:00

Descobri, em mim, um "pré-conceito": simpatizo instantaneamente com pessoas que percebo gostarem de gatos. E, até hoje, a maior parte delas demonstrou merecer essa simpatia.
Já quanto aos que não gostam, não os imagino terríveis por isso, mas gostaria de poder mostrar o quanto os felinos são parceiros, carinhosos e gentis com aqueles que os conquistam.
Sim, porque não são eles que têm que nos conquistar, mas o contrário. Não espere que uma dessas adoráveis criaturas fique servil a alguém. Gatos são independentes e seguros de si. Geralmente, somos nós que buscamos sua atenção.
Aí, quando se consegue a amizade do bichano, ele passa a ser nosso maior, melhor e mais fiel companheiro.

Nada de nada.

2008-08-09T14:00:00.000-03:00

Estava em busca da letra de uma música da Edith Piaf que ilustra perfeitamente este meu momento, que diz, em certo momento "nada de nada me acontece...", mas não achei - procurei pouco, na verdade. Tô sem paciência pra catar coisas na internet. Mas, nessa busca, achei outra, que não podia deixar de colocar aqui:

Não! Eu não lamento nada

Não! Nada de nada...
Não! Eu não lamento nada...
Nem o bem que me fizeram
Nem o mal - isso tudo me é bem igual!

Não, nada de nada...
Não! Eu não lamento nada...
Está pago, varrido, esquecido
Não me importa o passado!

Com minhas lembranças
Acendi o fogo
Minhas mágoas, meus prazeres
Não preciso mais deles!

Varridos os amores
E todos os seus "tremolos"
Varridos para sempre
Recomeço do zero.

Não! Nada de nada...
Não! Não lamento nada...!
Nem o bem que me fizeram
Nem o mal, isso tudo me é bem igual!

Não! Nada de nada...
Não! Não lamento nada...
Pois, minha vida, minhas alegrias
Hoje começam com você!

Acho essa uma das canções mais lindas que conheço, mais ainda unida à interpretação de Piaf. Pouco sabia sobre ela antes de ver o filme (Piaf - Um hino ao amor), só ter sido uma das mais populares cantoras francesas, e conhecia algumas poucas músicas... O filme, além de ser bem feito e lindo fotograficamente, me fez pensar no quanto a paixão é importante quando se faz algo. A maneira como Piaf ama e se entrega ao ato de interpretar as canções (perfeitamente representada pela atriz Marion Cotillard) é impressionante e emocionante: a necessidade de cantar, mesmo quando o corpo é fraco e mal se sustenta em pé.
É essa paixão de que sinto falta às vezes. De não fazer as coisas automaticamente, mas por necessidade, por não ter escolha, porque só assim me sentirei inteira.
Meu pai é acordeonista, e, certamente, é apaixonado. É visível a alegria dele ao abrir a gaita.
E eu, há tempos não sinto isso.

Dia de chuva

2008-08-07T14:34:00.000-03:00

A felina espia pelo vidro canelado da janela. O dia úmido e preguiçoso lá fora - e aqui dentro - não a permite dar um passeio de gato, com buracos cavados, troncos de árvores e tudo mais. Os olhos e as orelhas atentos ao mundo verde do pátio, os pensamentos na vontade de colocar os pés na terra.
Em silêncio, a felina somente observa - somente. Do jeito sereno que felinos conseguem observar, mantém seus olhos amarelos e as pupilas - linhas negras - na imagem difusa de lá fora.
E eu, fechada também na interior de um cubo com janelas. À espera de que algo aconteça, deixando as coisas acontecerem. E o tempo, que passa - do mesmo jeito de sempre, sem perceber - traz a chuva, o escuro, e o sono.
E amanhã é mais um dia. Mas, talvez, dessa vez, o sol permita à felina um passeio pela terra fofa do pátio.
Quanto a mim, ainda não sei.

Eu sou desse jeito:

2008-08-06T15:15:00.000-03:00

Pequena e sardenta:
Duas felinas vira-latas;
Muitas coisas inacabadas;
Algumas mal-resolvidas;
Projeto de fotógrafa;
E de professora;
Dona-de-casa;
Um "namorido";
Muitas fotografias;
Alguns desenhos;
Motorista principiante;
Música;
Voz e um violão semi-aprendido;
Letras;
Um blog deserto;
Fúcsia ao longo da espinha;
Um pinguim encima da geladeira;
Melancolia;
Saudades de santamarienses;
E de outros mais distantes;
Por-do-sol;
Almoço em família aos domingos;
Temperos;
Leituras misturadas;
Revistas, internet;
No futuro um fusca;
Impaciente;
Desempregada;
Na cama até tarde;
Insônia.
Excesso de pensamentos;
Muitos projetos.

Ah!

2008-08-06T14:47:00.000-03:00

Foda-se. A melancolia faz parte de mim profundamente.

Política...

2008-08-06T13:36:00.000-03:00

Tenho pensado bastante a respeito de política, coisa que pouco fiz na vida até pouco tempo atrás. Nunca gostei disso, achava uma chatice e preferia fazer de conta que nem era comigo. Preferia não falar, não pensar, não me envolver, em parte porque não tinha paciência pra acompanhar os acontecimentos políticos, em parte porque o pouco que acompanhava me deixava geralmente nauseada. É patifaria pra tudo quanto é lado.
De um tempo pra cá, porém, entendi que é justamente essa náusea que a maioria do povo sente quando se trata disso, afastando a maior parte das pessoas do pensamento e da discussão política que permite tamanha patifaria. Como não falar de política (ou ao menos refletir a respeito), já que minha vida é diretamente influenciada por ela?
Dois fatos me levaram a prestar mais atenção nos acontecimentos políticos que me cercam: um, bem próximo. Voltei a morar na minha cidade natal, pequena, de 8000 habitantes, onde todos se conhecem, aquela coisa. Aqui, as pessoas são... como posso dizer... não politizadas, mas politiqueiras. Não generalizo, mas uma boa parte delas é. O que tu és pouco importa se tu simpatizas com tal partido político. Algo do tipo: "Fulano é boa pessoa, o problema é que é P** (Partido qualquer um)". Deu pra entender, né. Em época de eleição, então, a coisa multiplica. Se há candidatos, o povo se envolve de tal maneira que a cidade se torna digna de comparação com os mais fervorosos westerns. E algumas pessoas ficam prejudicadas pro resto da vida por isso.
Digo se há candidatoS, já que, neste ano, ao menos pra economia de balas de revólver, a cidade não terá rivalidades, mas um consenso.
Na minha ingenuidade política, sempre que ouvia falar em alguma cidade onde as eleições se dariam dessa forma, pensava: "Ah, interessante, as pessoas são conscientes e civilizadas". Pura, total e estúpida ingenuidade. Ao menos no caso daqui, o que se pôde perceber foi uma reunião das lideranças políticas da cidade (ou não, em grande parte dos amigos, parentes ou relacionados por interesses com estas), definindo que, "se tal e tal secretaria for pro meu lado, eu aceito", ou "desde que eu tenha tais e tais benefícios...". Ou seja, a população, necas. O que há de verdade é um consenso puramente político (ou melhor, politiqueiro).
Assim, tira-se do povo um direito legítimo e constitucional: o direito de escolha do prefeito de sua própria cidade, pra qual pagam impostos e na qual criam seus filhos. Uma opção, na verdade, as pessoas daqui ainda têm. Não sei bem como funciona, mas, aparentemente, mais de 50% de votos brancos podem indicar que o consenso não teve o apoio da população. O problema, nesse caso, é levar ao conhecimento da população que é possível dizer, caso seja esse o desejo, não. Campanhas pra isso, certamente não haverá... Veremos o que pode acontecer nesse pedacinho do mundo.
Outro fato que tem me feito pensar no papel da política na minha vidinha, vem desde que decidi, assim como meus pais, tornar-me professorinha. No Rio Grande do Sul, professores não são bem pagos (será que em algum lugar do Brasil eles são?) Mas, enfim, com a proposta de piso salarial do magistério pelo governo federal em R$ 900 (mais ou menos) para 40 hs/semana (o que já é, convenhamos, menos que o merecido) fez com que a excelentíssima governadora do estado tomasse frente em um "movimento" de governadores contra esse piso. Pode? Ainda, neste ano, foram fechadas escolas no estado inteiro, inflando as turmas e obrigando os professores a controlar 40 crianças em uma sala de aula, e ainda tendo que oferecer "ensino de qualidade!". Ao mesmo tempo, foi aprovado pela câmara dos deputados o reajuste do salário desta em 143%! É impressão minha, ou o negócio tá meio incoerente? Eu fico me questionando às vezes, nessas horas de psicologia de buteco, se a Yeda não teve algum trauma na infância envolvendo algum professor, ou, sei lá, algum amor platônico não correspondido por um professor de ginásio...
Enfim, esse falatório todo é pra confessar uma coisa: me envergonho de nunca ter sido politizada. De não correr atrás pra saber o que se tem feito, de ficar isolada nas minhas coisinhas e esquecer que coisas maiores mexem mais na minha vida do que essas atividades solitárias, que podem, devem, dividir o espaço do meu pensamento.
A política não deve ser um fardo, e sim um assunto desse meu dia-a-dia de artista - professora. E de todo mundo, oras!

Onde foi parar meu senso de humor?

2008-08-06T00:31:00.000-03:00

Tenho pensado muito neste ofício de escrever... Gosto de escrever, mas tem me parecido que sou tão... sisuda. Sinto falta de humor, do senso de humor que tanto me agrada quando leio outros. Não sei, sempre tive uma preocupação relevante em escrever tudo certinho, bonitinho, e talvez seja aí que me torno séria demais. Preocupação que vem da vontade de que meus escritos agradem quem os encontra, meio por acaso, por andanças na internet. Mas que 2@$#$ é essa de precisar agradar? Talvez isso venha do signo. Dizem que capricornianos são sérios. Que saco, nunca acreditei nessas bobagens (no fundo, no fundo, até acredito em algumas coisinhas), só que acabo me percebendo mesmo séria e chata em muitas coisas que leio aqui... Talvez seja o fato de que não costumo fazer desse espaço um lugar de fatos diretamente meus, de relatos particulares (embora tudo que está aqui, de certa forma, seja, porém disfarçado, já que não sei me fingir outra), tornando tudo tão... morno.
Ia começar um blog novo pra escrever o que penso das coisas, assim, como estou fazendo agora, em primeira pessoa (Oh!) e tudo mais. Mas não vou... Essas poucas coisas que já não têm sido tão poucas são meu único lugar pras palavras e pensamentos por extenso. E vai continuar sendo, então, vou mudar um pouco o rumo das coisas aqui: agora, não só poemas/contos/ou sei lá mais o que que tem sido isso aqui. A partir de agora, tudo o que me der vontade de escrever. O que eu pensar da vida minha e de outros que valham a pena. Nem que seja só pra eu ler mais adiante e rir das minhas insanidades.

Fúcsia

2008-08-06T00:23:00.000-03:00

Eu sou fúcsia como as pétalas caídas
aos pés do pessegueiro.
Caio, assim, os pés descalços e entregues
Aos teus braços...
teus braços azuis.

Eu sou branca como a geada fria
Que derrete ao toque.
Derreto, assim, o peito tranquilo e aberto.
Nos teus olhos...
teus olhos anis.

Eu sou púrpura como o rubor das madurezas
que se oferecem ao sol.
Ofereço-me, assim, os olhos fechados e serenos.
Às tuas mãos...
tuas mãos sutilmente rosas.

Eu sou verde como o balançar da grama
que acompanha e sucumbe ao vento.
Acompanho-te, assim, as mãos disponíveis e pousadas.
Em teus ombros...
Teus ombros marfins.

Eu sou negra como o negror da noite
que ao cair torna-te ainda mais belo.
Torno-me, assim, inteiramente tua.
O corpo livre e descoberto.
Nua, em teu colo...
teu colo furta-cor.

Da série "velharias" III

2008-07-10T14:37:00.000-03:00

Quando exigiu
que eu fosse embora,
sozinha, esqueço-me,
perco-me, fico pouco no lugar.
Tudo sai do lugar.
Não retorna mais.
Nem retornará.
Já que não há remédio,
não há solução pros nossos problemas.
Se o tédio toma conta de nós (todos),
apenas restaram olhares.
Pouco sensíveis, frios e distantes.
Feios e distraídos.
Antes, não se sabia como era.
Como ficamos nós agora?
Lá fora,
tudo continua acontecendo.
E, nós,
continuamos vivendo sós.

Pan-tone

2008-07-10T14:30:00.000-03:00

Todas as cores são iguais.
E as nuances não são grande coisa.
O que definia já não há mais.
Quem é o mocinho, que é o vilão?
Descubro meus erros ocultos nos teus.
E abro meus olhos, a essa altura já secos.
É pena, não deu tempo, adeus!
É hora de ir, o tempo é tão curto.
Os bares todos já estão fechados,
não há mais onde beber.
E os meus remorsos foram atropelados.
Não tenho mais nada a lhe dizer:
silêncio é o que resta.
E um céu nublado.
Fuja da chuva, mantenha-se mudo.
Mantenha-se calado.
E, quando a luz começar a surgir
um novo dia, pode, talvez, nos redimir.
Não durma, siga em frente.
Há um longo dia pra viver, ainda.
Siga, sem parar pra pensar
porque, o que resta,
geralmente é nada.

Da série "velharias" II

2008-07-10T14:22:00.000-03:00

Há muito pouco a ser feito quando os muitos meios já perderam a eficiência.
O peito não arde, tampouco pulsa.
E ver, é o mesmo que estar longe.
E o estar longe, é o mesmo que desconhecer.
E desconhecer, é o mesmo que não haver.
Não houve nada, não há com que se preocupar.
O ignorar não faz diferença.
Diferente é algo bem melhor. Muito melhor.
Melhor que o que parecia bom.
Parecia. As aparências sempre enganam.
E o pior de tudo
é enganar-se.
Deixar-se levar pelo bonito, o belo é de outro jeito.
Bonito nem sempre faz bem, engraçado nem sempre convém.
Boa idéia não garante bom dia,
nem boa noite, nem bom sono.
Sonho não é mais o que salva a pele.
E pele, não arde, não treme, não arrepia.
Resta saber o que há.
O que havia, em um dia de novos erros.

Da série "velharias" I

2008-07-10T14:11:00.000-03:00

Meu bem, foi um erro
Acabamos de nos despedir.
E agora, a despedida é
só o que temos em comum.
Hoje, já não há mais maneiras
de viver bem.
Um dia, certamente,
haverá.
Mas não há.
Há acasos, casos, coisas.
Novas e velhas que não páram de vir.
Nos fazem rir, nos fazem ver,
o que cada um é capaz de fazer.
E a cada passo, cada ponto,
aponta nossos melhores caminhos.
Como coisas.
Aquelas boas é más.
Mas já não há caminhos,
nem melhores nem piores.
O que se quer
é ficar bem.
Pra sempre não,
um dia, uma certa ocasião.
Um pouco dos novos e velhos
corações que não são coisas.
E que um dia,
certamente,
Passarão a ser o que temos em comum.
.

.
Em um caderno do ano passado

O poema

2008-07-06T21:25:00.001-03:00

De onde nasce o poema?
Que mistério é esse?
Do nascimento
lírico, febril, urgente?
O poeta
a todo tempo
é grávido
De cor e palavras,
de vírgula,
ponto
e luz.

Sai

2008-07-06T21:10:00.000-03:00

Desliga
Essa TV e vem me ver
Desiste
do ócio, da massa, e da novela chata
que tanta gente insiste em ver.
Sai pra rua agora
e olha ao teu redor.
As pessoas por mais piegas
e bobas que pareçam
são melhor.
Melhor
que pontinhos coloridos.
Formando objetos intocáveis,
frígidos,
abstratos.
Anda, corre,
sente o cheiro da cidade.
Coloca os pés na grama terra areia
ou no mar.
Colhe conchas,
caramujos,
folhas secas,
sorrisos e olás.
Assiste ao entardecer,
aos passeios
e ao luar.
Então apaga essa tela,
todas elas, vem me ver.
Ficar de portas fechadas
janelas fechadas,
mãos fechadas.
Há muito a perder.
O vento, o cheiro do café no fim da tarde.
Sai pra rua, não deixa de existir.
No toque, na voz,
na realidade.

Outono

2008-06-26T13:47:00.000-03:00

O bom do outono é comer bergamota recém colhida no solzinho do meio-dia.
Sentir o cheiro cítrico do fruto amarelo.
Cuspir as sementes sentado na grama.
Com o sol bem na cara.
E o cheiro do frio nas mãos.

Boneca de pano

2008-06-26T13:35:00.000-03:00

Sou feita de pedaços
Que já foram de outros.
De cores, e estampas
diferentes entre si.
Meus pés são azuis,
de algodão azul.
Com bolas brancas.
Minhas mãos,
seda vermelha.
O corpo, diversos pedaços
que vêm de muitos lugares.
A cabeça, algodão rosa
com flores miúdas e brancas
(já foi um vestido rodado).
Os olhos, botões grandes
que restaram de velhas reformas.
Os cabelos,
lãs de muitas cores.
E o corpo,
muitos pedaços.
Herdados de muitos outros.
Em cada um,
uma memória.
Em cada um,
uma saudade.
Eu sou feita de muitos.
Que estão todos aqui.
Sendo levados e sentidos.
Retalhos
que me constróem.

Saber Viver

2008-06-08T03:17:00.000-03:00

Não sei... Se a vida é curta
Ou longa demais pra nós,
Mas sei que nada do que vivemos
Tem sentido, se não tocamos o coração das pessoas.

Muitas vezes basta ser:
Colo que acolhe,
Braço que envolve,
Palavra que conforta,
Silêncio que respeita,
Alegria que contagia,
Lágrima que corre,
Olhar que acaricia,
Desejo que sacia,
Amor que promove.

E isso não é coisa de outro mundo,
É o que dá sentido à vida.
É o que faz com que ela
Não seja nem curta,
Nem longa demais,
Mas que seja intensa,
Verdadeira, pura... Enquanto durar

(Cora Coralina)
Lindo.

Luto

2008-06-08T01:44:00.000-03:00

Toda vida tem um fim. Sem exceções, todos morremos, um dia. Breve ou daqui a muito tempo. Mas morremos. Há quem diga, e eu até considero coerente, que o que diferencia o homem dos outros seres vivos é a certeza de sua finitude (e não me venham com essa de que o homem é o único ser vivo que "pensa"). E, talvez seja por isso, metemos os pés pelas mãos durante a vida toda. É o fato de querer fazer tudo agora - já que, sabe-se lá, podemos morrer nos próximos dez minutos - que nos impulsiona a não ter paciência, a não querer esperar "as coisas se ajeitarem"? Claro que isso não se aplica a todos - e, em grande parte das situações, nem a mim.
Sei que não se é sempre assim impaciente, o que me parece triste até. Viver aos pouquinhos, pensar só em passar um dia depois do outro, do outro, do outro... Sem crescer em nada, sem mudar nada, sem ganhar nada. Ganhar dinheiro pra comer, comprar roupa, pagar aluguel, luz, telefone, internet, abastecer o carro, comprar uma TV nova, trocar de carro, mudar os móveis da casa. E ficar sempre no mesmo lugar. Na mesma casa, com a mesma cabeça, com as mesmas vontades, com o mesmo olhar. Sempre.
Sem perceber que falta alguma coisa. Alguma coisa sempre falta. Falta estar surpreso, falta ficar maravilhado, falta gargalhada (de assistir Zorra Total não conta - se é que isso é possível), falta ver mais do que o trabalho a fazer, falta ouvir mais do que o choro das crianças e a conversa da vizinha, falta provar mais do que o arroz de todo dia. Falta banho de chuva, falta vinho, falta salto na água, falta passeio de madrugada, falta música alta, falta.
E falta, mais que tudo, coragem pra abandonar o tão certo, o garantido, em troca de sabe-se lá o que, que pode - ou não - suprir as tantas faltas. E acomodamo-nos. Releva-se a finitude, e se deixa pra amanhã. Somos ainda muito jovens pra pensar em fim. Até que, um dia desses, começa a faltar algo que tínhamos de sobra: tempo. Que, implacavelmente, traz pendurado em suas costas a impermanência.
Talvez devamos meter os pés pelas mãos às vezes, correndo o risco de arrependimento e culpa - mas também de suprir ao menos um pouco das faltas - porque esta pode ser uma forma de distrair o tempo.

P.S. A impermanência, a vida que chegou ao fim neste meu luto, é da minha cachorrinha, a Graça, que viveu quase 12 anos e, infelizmente, adoeceu irremediavelmente e sua dor constante não nos deixou outra alternativa senão o sacrifício. Minha fraqueza não me permitiu estar presente. Ela é, agora, um anjinho-cão que vai deixar muitas saudades.

Novo

2008-05-31T02:08:00.000-03:00

O novo.
Até parece uma pessoinha orelhuda de olhos redondos espiando a gente.
Espiando, e fazendo careta às vezes.
Que nem irmão mais novo, que sai de trás da porta dizendo: BU!
Os olhos arregalados do novo deixam transparecer a curiosidade do novo.
Embora, em alguns casos, o arregalado seja medo ou susto.
O novo é um menino levado,
e com um imenso brilho nos olhos.

Abandono

2008-05-31T01:33:00.000-03:00

Abandonei este blog. Há quase um ano foi o último post, embora bastante coisa tenha sido escrita em cadernos velhos e papéis de pão nesse tempo. Quero voltar. de verdade. espero muito sinceramente que esse não seja um suspiro, um ânimo intenso e breve, porque escrever, mesmo que pouco lida, sempre foi um exercício de desabafo, do qual fica difícil abrir mão. nos papéis velhos também, mas estes se perdem muito fácil, e reler, bem depois, ajuda a entender de que maneira meu coraçãozinho e meus pensamentos se comportavam em cada dia posto em frases.
Na verdade, meu exercício criativo anda meio abandonado em vários sentidos. é vergonhoso, eu sei, justo agora que não existe mais a obrigação acadêmica e a exigência de fazer tudo em seis meses. O meu problema, talvez, tenha sido ficar muito mal-acostumada, e trabalhar só sob pressão. mas, e agora, sem pressão, o que se faz?
Voltei pra minha cidade natal. temporariamente, faço questão de frisar a todo tempo. não posso e não quero estacionar nem parar de estudar agora. muita coisa vem ainda, mas, no momento, minha prioridade é estar perto dos meus pais. conheço várias pessoas que considerariam isso uma bobagem, mas pra mim não é. mesmo. minha relação familiar é, embora chatinha às vezes, saudável e fundamental. não sei viver sem esse contato. vou-me embora de ametista, e não demora, mas quero um tempo pra esse convívio.
Pretendo fazer outro blog. parece bobagem, pra quem não consegue manter nem um. mas é que esse já vinha sendo planejado desde o ano passado, pra postar textos, resenhas, etc. feitos durante a faculdade por mim e por colegas, e resenhas de livros que ainda vir a ler. vai que é útil pra alguém...
chega por agora. volto logo. espero.

Assim?

2007-07-05T19:04:00.000-03:00

Hoje,
o corpo;
o choro;
a dor;
a dança.
Amanhã,
a cor;
as mãos;
a cama;
o beijo;
o sorriso.
Depois,
o sono,
o medo,
o torpor,
ócio.
Ócio,
Ócio.
Cio.
Não!
Não.
Isolamento.
Assexualidade.
Ócio.
Ódio .
Auto-punição.
Corpo,
sono.
Sono.
Sono.
S...

Layout quase bonitinho

2007-06-26T00:46:00.000-03:00

Hum, depois de muuuitas experimentações, aos poucos tô aprendendo a brincar com esse layout.
Me aguarde.
.
A foto: bobagem de quem não tem o que fazer.
.
A propósito, vai um chá de maçã aí?

Agrado...

2007-06-23T20:47:00.000-03:00

Agrado...
.
.
.
A Fuchsia Hibrida é uma flor originária da América do Sul. É flor-símbolo do Rio Grande do Sul, onde é conhecida como "Brinco-de-princesa". Outros de seus nomes populares são Fúcsia, Agrado, Lágrima. Possui muitas variedades, sendo que tanto pétalas, quanto sépalas podem ser de cores e de formas diferentes. As cores mais comuns são vermelho, rosa, azul, violeta e branco, com diversas combinações, sem mesclas. A ramagem é pendente, mas pode haver variações, com plantas mais eretas e outras mais pendentes.
Para ficar sempre bonito, o brinco de princesa requer boa iluminação, de preferência sob luz difusa ou meia-sombra, no entanto muitas variedades vão bem sob sol pleno. Mas um detalhe é unanime, as fúcsias apreciam o frio e portanto deve-se dar preferência para o cultivo no sul do país e nas regiões serranas. O substrato deve ser bem fértil, enriquecido com humus e composto orgânico. A propagação pode ser por sementes ou por estacas.
.
.
.
Nome Científico: Fuchsia hybrida
Sinonímia: Fuchsia speciosa
Nome Popular: Brinco-de-princesa, fúcsia, agrado, lágrima
Família: Onagraceae
Divisão: Angiospermae
Origem: América do Sul
Porte: Até 1,5 metro de altura.
Flores: Primavera.
Ciclo de Vida: Perene
Luz: Alta intensidade, próximo a uma janela de face norte ou leste.
Temperatura: 15 a 30ºC, tolerando até 4ºC.
Água: Espere o solo secar ligeiramente, antes da próxima rega.
Adubação: Uma vez por mês.
Propagação: Estacas de ponteiros de 10 cm .
Cuidados especiais: Replante a cada 2 anos, utilizando mistura de
solo com mais de 50% de matéria orgânica
Problemas comuns: Cuidado com as cochonilhas e ácaros.
.
.
.
Tatoo by Lu (Insanum Tatoo Studio, Santa Maria, RS)

Pseudo-epitáfio de quase-sono.

2007-06-22T01:37:00.002-03:00

Eu queria escrever um poema bem bonito. Não, talvez uma letra de música pra quando eu aprendesse de verdade a tocar violão. Eu pretendia, juro, escrever uma carta, um conto, uma crônica. Sério! Eu ia publicar um livro. Ou gravar um disco. Já sei, fazer um filme. Um curta, com diálogos fluidos, sacadas inteligentes e personagens descolados e interessantes. Ia costurar minhas próprias roupas, cortar meu próprio cabelo, acordar muito cedo pra ver a luz de quando o sol nasce, passear no parque e subir nas árvores, aprender muitas muitas muitas coisas. Ia comer sorvete no inverno emboladinha embaixo de muitos cobertores e roçando os pés nas pernas de alguém bem especial. Andar despreocupada na chuva de tardes de calor, jogar fora porcarias inúteis e ficar somente com velharias charmosas. Eu ia fazer tantas coisas, dançar tantas músicas, ir a tantos lugares, provar tantos gostos cheiros texturas. Ia dizer um milhão de palavras bonitas dentro de ouvidos. Ia dar muitos beijos e abraços e mexidas nos cabelos e sorrisos sutis de "está tudo tão bom". Ia. Queria. Pretendia. Faria. Diria. Seria bom. Não faria mal. Ou sim, e daí? E vou, ainda vou sim, espere. E espero. Mas não agora. Antes de tudo isso, preciso dormir porque tá tarde e tenho aula amanhã de manhã.

Se deixar de fazer aquilo que faz bem, quem se esconde aqui? Por que deixar o medo ou a preguiça ou o conformismo tirarem a ânsia de fazer sempre um pouquinho mais?

2007-06-19T20:28:00.000-03:00

Metade (Oswaldo Montenegro)

Que a força do medo que tenho
não me impeça de ver o que anseio
que a morte de tudo em que acredito
não me tape os ouvidos e a boca
pois metade de mim é o que eu grito
mas a outra metade é silêncio.
Que a música que ouço ao longe
seja linda ainda que tristeza
que a mulher que eu amo seja pra sempre amada
mesmo que distante
porque metade de mim é partida
mas a outra metade é saudade.
Que as palavras que falo
não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor
apenas respeitadas como a única coisa
que resta a um homem inundado de sentimento
porque metade de mim é o que ouço
mas a outra metade é o que calo
Que essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e na paz que eu mereço
que essa tensão que me corrói por dentro
seja um dia recompensada
porque metade de mim é o que penso
e a outra metade um vulcão.
Que o medo da solidão se afaste
que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável
que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso
que me lembro ter dado na infância
porque metade de mim é a lembrança do que fui
e a outra metade não sei
Que não seja preciso mais que uma simples alegria
pra me fazer aquietar o espírito
e que o teu silêncio me fale cada vez mais
porque metade de mim é abrigo
mas a outra metade é cansaço
Que a arte nos aponte uma resposta
mesmo que ela não saiba
e que ninguém a tente complicar
porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
porque metade de mim é platéia
e a outra metade é a canção
E que a minha loucura seja perdoada
porque metade de mim é amor
e a outra metade também.

Leiauti toscoooo

2007-06-07T21:40:00.000-03:00

Assim ó: Cansei daquele pseudolayout pretão... como não sei publicar layouts personalizados - aquela coisa, blogs bonitinhos, com fotinhos criativas e deseinhos legais - troco por esse aqui, modelo pronto do blogger. Ao menos por enquanto. Vou tentar descobrir como deixar ele mais bonito logologo.

Coisinhas chatinhas e pessoinhas imbecis

2007-06-07T21:02:00.000-03:00

Talvez seja pela TPM, talvez seja pelas circunstâncias, talvez seja pelo auto-acusamento de burrice. Dormi à tarde nesse feriado de quinta-feira e acordei com o espírito-de-porco mais desagradável possível. Mas agora, depois de diversos Stumble Upon e leiturinhas inúteis em orkuts e sites bobos, recuperei a normalidade das minhas percepções e dos meus sentidos, e meus pés voltaram definitivamente pro chão.
Nunca usei - e não passarei a usar - o presente blog pra falar da minha vidinha, mesmo porque acho que os meus problemas - e coisas legais também, lógico - são meus e ninguém tem nada a ver com isso. Mas hoje, só hoje, dou-me o direito de falar aqui, que sei que será lido por... hmm... talvez uma ou duas pessoas além de mim, se der sorte. Mas isso não importa. Audiência de fato não é um dos meus objetivos. Desabafo sim.
É impressionante a maneira como meus olhos ficam enevoados às vezes. Aí vem tristeza, choro, desânimo, silêncio, angústia. Mas, geralmente, talvez seja sorte, não sei, a resposta aparece sem precisar procurar muito. E, então, o auto-acusamento de burrice traz a raiva, o alerta, a tagarelice e, felizmente, a segurança. Tenho certeza de que me sinto bem melhor na segunda situação. Azeda, irônica, espertinha e cética. E viva a raiva!
O fato que me deixou assim, nesse momento, definitivamente não vem ao caso. A verdade é que, embora seja boazinha a ponto de ser otária às vezes, prefiro não complicar as coisas pra quem está perto de mim. Mas, se isso não é o bastante e serve somente pra deixar que pensem que minha calma é estupidez, sinto muito, a porta da rua é a serventia da casa. Ser pacífica não quer dizer ser pata.

EM princípio, posso parar por aqui. Conclusões posteriores provavelmente serão acrescentadas, porque tenho a impressão de que esse caso ainda vai gerar mais sensações nessa que vos fala. Ou não, talvez até morra por aqui mesmo essa historinha cretina - que parecia tão bonitinha, eu garanto. Não seria mau. O que me deixa um tanto chateada ainda é que parece que, depois da canalhice, nem o que existia antes dá sinal de que vai sobrar. E isso certamente não é o que eu gostaria, mas, se não houver outro jeito, não há o que se fazer. Amizades de verdade não se acham mesmo com tanta facilidade.

2007-02-12T22:47:00.000-02:00

Medo
cedo
do dia.
Via,
rua,
movimento,
atropelamento.
Vento.
Esquecimento.
Sofrimento.
Arrependimento,
consequência.
Vivência,
inteligência,
violência,
violência.
Do mundo,
da sociedade,
da realidade,
do destino.
Da vida.
Lida.
Canseira.
Brincadeira,
brincadeira boba.
Assalto,
sol alto.
Fogo.
Água.
Mágoa.
Tristeza,
solidão.
Desilusão.
Repetição.
Rotina,
mudança,
diferente.
Gente.
Bicho.
Criatura imaginária.
Imaginação,
loucura.
Altura,
futuro,
casamento,
amor,
ódio.
Separação.
Procura.
Desemprego.
Fome.
Medo.
Do escuro.
Da noite.
Da morte.
Do homem.
Do medo.
.

.
Achei esse poema que tinha escrito quando ainda tava no 2º ano do Ensino Médio. Tirando o patético título original "os medos que se tem" (ai) gosto dele até hoje, então vou deixar sem título mesmo, ao menos por enquanto. Eu escrevia direitinho na época de colégio, acho que emburreci na faculdade.

Talvez....

2007-01-26T21:16:00.000-02:00

Talvez ela tivesse perdido um pouco aquela imensa vontade que tinha de crescer. Fazia inúmeros planos, corria atrás de todas as maneiras possíveis para torná-los mais próximos da realidade, mas talvez ela estivesse esgotada e cansada de ir adiante só aparentemente, e na verdade estar parada, estacionada na mesma esquina desde sempre. Talvez ela não tivesse até então a consciência de que aquilo tudo pouco valia, àquela altura, porque ela era a mesma menina que jogava bola na rua e voltava pra casa só depois do anoitecer, com a cara suja de terra. Talvez seus objetivos e sua postura de mulher-adulta-responsável-e-independente fossem a melhor maneira de esconder que ela só queria ainda ser pequena, ir pra casa tomar um banho pra lavar a terra da face e dormir brincando de descobrir personagens ocultos nas sombras que a noite lhe oferecia como companhia. E sonhar daquele mesmo jeito de quando ainda não sabia nada do mundo, e sua ingenuidade e curiosidade infantis a entregavam a cada dia surpresas mais doces e coloridas, o cheiro da grama, da terra, da comida de mãe. Talvez a maquiagem e o salto alto não conseguissem mais mantê-la presa ao mundo das pessoas adultas, talvez ela estivesse perto de fugir dos burocráticos e superficiais apertos de mão que era obrigada a oferecer todos os dias. Talvez sua cabeça estivesse doendo por não saber qual seria a próxima situação que a obrigaria a fingir, o que ela não fazia mais nenhuma questão. Talvez a única coisa que ela realmente quisesse àquela hora era ficar só, comer um algodão doce sentada na grama com os pés descalços e os cabelos despenteados. Sem ouvir nada, sem falar nada, sem pensar em nada, sem precisar preocupar-se com a hora de voltar pra casa. Sem pensar em quem era, no que as pessoas estariam esperando que fizesse. Só deixar o tempo passar, o sol desaparecer, as estrelas uma a uma despertarem até o céu negro estar salpicado e derramado de luzes. Assim ela poderia suspirar, enamorar-se pela lua e redescobrir outras maneira de ir adiante. Dessa vez sim, adulta, mas sem deixar de ser a menina do joelho ralado e das risadas quase gratuitas.
.

.
Não tá pronto. Eu acho.

À noite...

2007-01-25T22:04:00.000-02:00

Ela andava bem cansada... Cansada de querer sentido pra tudo, de buscar de forma ineficiente as respostas pro milhão de dúvidas que não saíam de sua frente, nem por um segundo. Há um tempo, estava muito próxima de desistir de uma vida diurna e produtiva. Somente a noite lhe fazia bem. Só a rua lhe distraía - bem pouco, de qualquer forma - da indigestão e da garganta apertada por "não-sei-o-quê". Se saía das pequeninas frações de tempo em que conseguia esquecer, ia para a nauseante busca pela consciência - algo que ela quis, buscou, esforçou-se muito pra conseguir, até há um certo tempo - e perdia-se e perturbava-se e estranhava-se e por muito pouco enjoava até que a boca do estômago apertasse tanto até quase sufocar. A urgência por uma reação a estapeava a toda hora, lhe agarrava e apertava a face, a sacudia e a exigia que olhasse pra frente, pros lados, pra todos os cantos, pra que enxergasse algo além de sua angústia. O tempo manteria-se implacável e móvel, não a esperaria descobrir o porquê. Ou melhor, os porquês. Tudo por causa de sua maldita mania de querer, a todo custo, descobrir os porquês. O que importam eles, afinal? Seria muito melhor ser burra, alienada e feliz, como dizia Caio F., seu mais novo escritor preferido. Danem-se os porquês, a felicidade estaria numa cerveja, num cigarro, numa fútil e desbotada noite acompanhada. E, na manhã seguinte, dormir nua e descoberta, as janelas muito bem fechadas pra evitar a luz. Dormir muito, até muito tarde, acordar somente para um banho frio que a fizesse voltar à sua inútil e insípida realidade. E agora, ainda havia luz lá fora, e as pessoas estavam todas ali, prontas a encará-la em cada pedaço de calçada. Não, a rua agora não, disse a si mesma em frente ao espelho que mostrava-lhe crua e friamente as olheiras de mais uma noite de falsos carinhos, beijos com gosto de cigarro e conversas insuportáveis de (não) querer conhecer alguém. Sua garganta era seca, seu corpo sedento, suas pernas quase que não sustentavam o corpo marcado, ela sentia fome. Engoliu um sanduíche que ainda resistia quase solitário na geladeira, aumentando ainda mais o nó na garganta. O café forte, quente e sem açúcar a deixou uma sensação de inquietude e as mãos tremendo. Era preciso acalmar-se. Poderia dormir, mas, àquela altura, o sono já a abandonara. Ah, música talvez. Chico dizia: vou voltar, palavra de mulher, eu vou voltar, me espera... Assim ela queria também voltar, voltar à mesma e acomodada vidinha de quando não vivia de procurar os nomes e os significados de tudo. Aquele excesso de informação estava a fazendo muito mal ultimamente. Queria conseguir entregar-se às coisas e às pessoas de uma maneira que a fizesse pensar que estava tudo bem. Aos poucos, o dia ia ficando mais escuro e menos quente, e ela já começava a preparar-se para, agora sim, respirar o ar da rua. A escuridão a fazia bem, o cheiro e as pessoas da noite a distraíam um pouco da inquietude. O álcool a acolhia para parecer e fingir-se feliz. E, mais um dia se esvaía, restando agora, felizmente, um a menos pra suportar o desassossego. A rua fazia-se sua mais compreensiva companheira, e a deixava ter alguns poucos restos do que já havia sido um dia, bem menos curiosa e exigente consigo mesma. Ia tonta, amortecida e sonolenta pra casa, era preciso dormir agora.

2006-12-22T01:34:00.000-02:00

Há olhares mornos,
doces,
tristes,
cansados...
Que lírica, pura, mansamente...
Instigam,
provocam,
tocam,
chamam.
Olhares de quem é só.
Solitariamente retratado.
Olhares cuja luz
procura alguma compreensão,
alguma cumplicidade,
alguns outros olhares
que mostrem algo melhor pra se desejar.
Há mãos e pele
cujo tempo castigou e imprimiu seus sulcos,
ainda mais razão pra tais olhares
Olhares sós e verdadeiros,
doloridos ou esperançosos...
Pode haver dor,
Pode haver dúvida,
Pode haver medo,
Mas, ainda há uma busca,
Junto a um constante desconforto,
há a constante necessidade de criar.
Se, assim, houver uma maneira
de se fazer ver e compreender
o olhar que mantém-se escondido,
esta maneira se mostra a forma,
a pincelada que dá a luz àqueles olhares.
E abre a alma de quem às vezes se perde
Mas procura se reencontrar
E reencontrar sua tênue estrada
Andando e buscando solitariamente
através do belo caminho das cores.

Escrevi isso pro trabalho de pintura da Carina, uma amiga querida e que tem um trabalho muito bom. Assim que tiver uma imagem, posto aqui.

2006-12-18T01:59:00.000-02:00

Está tão frio aqui, meu querido...
Fique comigo, e eu ficarei bem.
nós, escondidos,
perdidos no país das maravilhas
Abraçados por um perfume doce
e pelas cores de nossos desejos.
Enquanto nos buscam aqui fora
ou não - a quem faríamos falta?
Estaríamos pequeninos e protegidos
encolhidos, no buraco da fechadura.
Falando de segredos e de pequenas confissões,
Lembrando as sutis maneiras de buscar um ao outro.
Envolvidos nos abraços e nos colos
e nos olhos e nas almas
ficaríamos, finalmente, sós.

2006-12-18T01:25:00.000-02:00

O corpo que foge
é finalmente livre, se expande
vem da escuridão para a luz
com a descoberta de seus próprios invólucros
esses, complicado e estranhos
rompendo os lacres,
dando o próximo passo,
um de cada vez,
para conhecer a própria alma...

Antigo. Outro feito pra uma gravura. Gosto desse.

Mais uma vez...

2006-12-10T22:51:00.000-02:00

A cada novo segundo em que apareces
Vens com mais força
e, como sempre, sem pedir licença
nem explicar porque estás aqui
Não és bem-vindo, sabes disso
E mesmo assim insistes
Em entrar e deixar a porta escancarada
Pra que tudo que for possível entre
ou saia, o que é muito mais provável.
Deixar-me vulnerável, isso é o que queres?
Se buscas aliar-se a mim, por que tentas me destruir?
Esperas que eu te aceite?
Te assimile?
Te incentive?
Te cubra de carinho?
Certamente, não é o que terás
Não gosto de ti
não és bom pra mim.
Só o que podes conseguir
é me fazer perder o rumo.
E eu, definitivamente,
já cansei de me concentrar tanto pra permanecer nele,
não deveria ser preciso.

Por que existes, afinal?
Não faria a menor falta.

O pouco que se sabe sabe-se bem... mas nem sempre é permitido saber...

2006-12-08T16:28:00.001-02:00

Mini poema visual (sei lá se isso existe), gosto muito de brincar com as palavras no meio dos "bichos". Os bichos foram trabalho de faculdade por um semestre, a partir de borboletas e casulos, mas aos poucos perderam o significado pra mim. Ultimamente, tenho gostado deles de novo, mais pela forma que pelo sentido, é bom poder desenhar com mais liberdade, sem estar preso diretamente a modelos fotográficos/figurativos.

2006-12-08T15:54:00.000-02:00

É engraçado pensar que existem certas coisas que, mesmo passada a vida toda, nunca mais vão ser esquecidas. Mesmo que fiquemos caducos, com a memória fraca e com o raciocínio lento, elas estarão sempre frescas na memória. Não sei se engraçado, mas curioso certamente é. Tenho absoluta certeza que nunca vou esquecer das coisas e pessoas que me marcaram por causa do cheiro, porque tenho quase uma obsessão por ele, e essa fixação faz com que eu diretamente ligue um cheiro reconhecido à pessoa que o possui. Não que considere isso ruim, mas por que justamente o olfato? Posso não lembrar do rosto, da voz, de quase nada, mas o cheiro me transporta diretamente pra ocasião em que o senti. Sendo ela boa ou má. E, tanto em uma quanto em outra, é quase como se aquilo estivesse se repetindo. Por mais que muitas vezes a situação não seja das mais agradáveis, essa minha "habilidade" (como poderia chamar isso?) agrada na maioria das vezes, porque a sensação nesse "dèja-vu" (é assim que se escreve isso?) é bem realista e, como as sensações boas acontecem com mais intensidade, justamente por eu dar mais atenção aos cheiros que me fazem sentir bem, então vale a pena cada lembrança, cada memória olfativa, cada minuto dedicado a lembrar, fechar os olhos e reavivar aquele pequeno pedaço de vida que ficou lá atrás e deixou só a sensação boa de uma fração válida do tempo que usamos pra envelhecer.

2006-12-08T00:34:00.000-02:00

Há um gato preto
prostrado diante de mim
um enorme gato preto, de orelhas grandes e olhos amarelos
Deveria eu sentir-me intimidada por seu olhar curioso e profundo?
Não, certamente não...
porque o gato preto
enorme
das grandes orelhas
mantém o amarelo de seus olhos fixos no marrom dos meus
não para que meus dias piorem,
nem para que eu perca algo, ou mesmo me perca
Há carinho em suas pupilas
mesmo quando o gato não ronrona, não me toca, nem ao menos aproxima-se
há gratidão em sua fala,
o miado raro e doce.
Há força, e também ingenuidade
no pulo brincalhão e no agarrar rápido ao meu vestido.
É, o gato preto já pegou no sono a essa hora.
E seus sonhos de gato parecem o fazer sorrir.

Pro Sofi.

2006-12-08T00:20:00.000-02:00

Eu não quero ficar aqui,
se você não ficar comigo.
Estou ouvindo o ruído da rua
e isso não está fazendo as coisas parecerem melhores.
Eu já tentei dormir, hoje, e fiz isso por bastante tempo.
Mas sinto frio, e minhas costas dóem.
Talvez, se você tentar entender meus motivos
Minhas pernas deixem de estar paralizadas
e eu possa caminhar até o nada...
E, finalmente, não fazer você sofrer mais.

Mesmo caso do anterior. Sei que deveria postar coisas novas, mas não escrevi nada decente ultimamente.

2006-12-08T00:14:00.000-02:00

Bem-vindo ao mundo das pessoas invisíveis...
Aqui, você encontrará as melhores coisas:
um café quente, e um lugarzinho para dormir quando conseguir esquecer...
Nós poderemos deixar as coisas ruins escondidas bem no fundo de uma gaveta que ninguém abre,
e sendo invisíveis
acredite em mim,
nós estaremos felizes.

Isso foi escrito pra uma foto do deviantArt. As próximas coisas que vou postar provavelmente também sejam, por um tempo. Assim eu sei a data, ao menos. Esse é de julho de 2006.

O fantasma

2006-12-06T18:31:00.000-02:00

Do outro lado da madeira escura da janela
Além do vidro trincado e opaco
Empoeirado e envolto na escuridão de um noturno desespero
Tem alguém que espia
Espia aqui dentro, procurando
buscando o quê?
Quero saber quem é essa figura
que me encara de maneira fria
Mesmo na quente noite estrelada
sem lua e sem senso.
Meus olhos não se libertam
da inquisição daquele olhar lento e fosco
Quem será, que tem olhos tão covardes?
E que imita - ou prevê - meus mínimos movimentos
o suspiro, a lágrima, o sorriso forçado, o soluço.
Quem és, estranho? Que queres aqui?
Não queres entrar pra tomar um café?
Não responde. Limita-se a acompanhar minhas palavras,
seus lábios movem-se junto com os meus.
Quem és?
Responde, quem és?
Vai embora, então. Deixa-me!
Sei que deveria conhecer-te, mas não!!
Não sei quem és!
Voa pra longe, aproveita que podes.
Não quero mais saber quem és.
Deixa-me só, com minha confortável ignorância.

2006-12-03T23:40:00.000-02:00

Jamais encobrir o rosto
Nunca esconder os olhos
Às vezes ocultar os lábios
Hoje amarrar as mãos

Jamais incendiar desejos
Nunca acender a carne
Às vezes aquecer os joelhos
Hoje apoiar a face

Jamais esquecer os tempos
Nunca deixar pra trás os laços
Às vezes entregar as chaves
Hoje doar segredos

Jamais mostrar a pele
Nunca expressar vontades
Às vezes sentir saudades
Hoje chorar de dor

Jamais gritar de tristeza
Nunca cantar de entusiasmo
Às vezes falar do passado
Hoje cantar o agora

Sempre chamar a si própria
Calada diante do espelho.

Texto da mesma leva do anterior. Meio angustiado, mas verdadeiro naquele momento.

2006-12-03T03:24:00.001-02:00

Auto afirmar-se é uma das coisas mais importantes pra uma pessoa ser feliz, na minha opinião. Descobrir-se e assumir suas próprias características é o primeiro passo para, primeiro, não sentir-se vítima do mundo e das outras pessoas; segundo, não esperar que a solução dos nossos problemas venha dos outros ou caia do céu. Conhecer e reconhecer os defeitos pra que se possa talvez melhorá-los ajuda muito a fazer com que as coisas aconteçam de um jeito melhor, além de fazer com que se perceba que o que nos cerca na maior parte das vezes é reflexo daquilo que somos. Ninguém é feliz se esperar que a felicidade venha só do outro. Fadas madrinhas não existem. De jeito nenhum uma delas vai aparecer no meio de uma nuvem de fumaça e transformar a abóbora que muita gente é em um lindo balão de gás, rebolante, colorido e leve que voa e descansa no céu. Ninguém tem o poder de fazer isso conosco, além de nós mesmos.
O segredo de ser ou estar feliz é autoanalisar-se, autoavaliar-se, autocorrigir-se, automelhorar-se. Cuidadosa e constantemente.

Até parece que eu sou a pessoa mais indicada pra falar sobre isso. Mas penso que é assim, e pronto.